Avec ma fille je discute cartes Pokemon (enfin surtout elle, moi je me contente de transpirer quand je tente de trouver l'une des cartes qui manquent à sa collection: «est-ce vraiment celle-là et pas une déclinaison? Est-elle dans la bonne langue, de la bonne année, n'est-elle pas fausse? Le vendeur est-il en train de me rouler, va-t-il vraiment me l'envoyer?»); avec mon garçon de One piece, de façon plus intense.

— Mais en fait, je me suis demandée, tu étais où, tu faisais quoi, quand tu as lu le tome 60? Tu es descendu au petit déjeuner, comme ça, et nous on n'a pas compris pourquoi tu étais bizarre?
— Je ne me rappelle plus… Voyons, il est paru en 2010, j'avais douze ans… je ne sais plus.

— Je me disais, c'est quand même flippant, quelque chose d'aussi long. Vous n'êtes pas inquiets qu'il meure avant la fin?
— Oh si, surtout qu'il travaille énormément, il fait tout ses encrages lui-même, il ne délègue rien. Une fois il était si fatigué qu'il a sorti un épisode avec des dessins non terminés, juste crayonnés, tout le monde a paniqué en lui disant de se reposer.

Après avoir raccroché j'ai fait une recherche: je ne croyais pas si bien dire, l'auteur paraît à bout de forces à un moment crucial. Quel suspense.

Il fait froid dans la maison. 16 le matin, même au premier étage.

Soudain, ce soir H. est monté au second et est redescendu avec la couette du lit des invités, couette que nous avons mise par-dessus drap et couverture (pas à la place mais en plus: nous avons toujours fait comme cela, ça permet de se découvrir la nuit, ça permet de ne pas changer la housse de couette).

On est bien.